Tapeterna i Uppsala slott - 20 år efter murens fall

I rikssalen på Uppsala slott hänger sex vävda tapeter. Man kan säga att Tysklands historia är invävda i dem. Jag har varit i rikssalen men aldrig tänkt särskilt på tapeterna ...

Av: Mikael Mogren | 18 november, 2009
Essäer om konst

Livsfarlig, livsnödvändig läsning (Om klassiker och kanon del I)

Varför läser jag klassiker?   Vad är en klassiker? Den mest allmänna och traditionella definitionen är att klassikerna, i likhet med kanon, betecknar "det utvalda och mönstergilla", och "att denna förebildlighet är ...

Av: Lidija Praizovic | 01 mars, 2010
Essäer om litteratur & böcker

Veckan från hyllan, Vecka 12, 2012

Veckans heta debattämne är hår. Ska man ha eller inte ha, raka eller inte raka, visa eller dölja. Nya spännande ord som ”hårhatare” dyker upp i spalterna. Kommer frisör att ...

Av: Gregor Flakierski | 17 mars, 2012
Veckans titt i hyllan

Fragment av surrogatpyret XVI

Ja vill bara säja dej en sak, Holger Holmlund från Hebbershålet, framhärda Göte grälsjukt å klia sitt aldri läkta å ständit varande sår i ljumsken, där en lömsk minderåri ...

Av: Nikanor Teratologen | 30 april, 2008
Teratologisk sondering

Jonas Wessel: Ett meddelande från prinsessan Månuggla



 

ett självporträtt av Jonas Wessel… med grön hud för 800 år sedan. Deras kroppsvätskor kan producera halvrasavkommor … i kosmos. Mörk är mockan som mejar ner … som en skörd. Var hälsade. Jag är prinsessan Månuggla. Under en resa rakt in i det overkligas svarta natt fick jag en blackout på grund av syrebrist. Jag har svårt att andas. Huden är brun och ögonen stora och vattniga. Jag lever på lavendelhonung och koffeinfritt kaffe. Skogarna förfaller och vissnar. De algfärgade pumpsporerna från de illvilliga stjärnorna dalar ner över våra huvuden.

Fisande furier skrämmer slag på potatisåkerns kutryggar. Min bössa är värdelös i den här förbannade ansiktslösa dimman. Luna 3-arkiven visar att jag har varit borta. Jag vaknade i en bebophall full av teleprinterremsor och trapetsartister, sen satt jag i skiten. Jag blev en kines i en lågprisbutik, en bloddrickande konfektmakare i en Hippodrom, en Bonzo från bongo-bongo-landet. Min kropp färdas med solvindarna och utsöndrar en odör av ruttna ägg. Jag har mångfasetterade tankar, men behåller dem för mig själv. Inga nostalgiska tendenser, inga symfonier i vingårdarna, inga viskande kvicksilvermunnar, inga orgier av dofter. Jag är någon sorts dvärg, en äldre dam full av häxkonster och bristande analyser. Under en nattvandring såg jag en tjärn i skogen, en treväxlad herrcykel och ett kuriosakabinett. Jag såg en man med en druid på ryggen. Någon rökte med slutna ögon redan i jordelivet, bland sårkanaler och filatelister.

Fröken Woodcrafts nerver trasades sönder efter alltför många bördor. Herr Crane ställde sig i Coloradoöknen och kom aldrig tillbaka. På nätterna dök ljuskällor upp. Jag hittade ett par harmonierande mockahandskar och en falska Grand McNish. Jag fick en härlig semester och träffade lite folk. Jag mötte en kvacksalvare i arktisk kyla och en skock arimaspianer som inte kunde hålla fingrarna i styr. Det finns gott om mantiljer och skärfläckor här. Det är svalt på sommaren. Jag kommer ilande precis före ovädret. Trots att jag med lätthet kan hoppa över praktiskt taget vilket staket som helst har jag en sjukdom som ligger och gror i lymfsystemet. Man har portat mig från konferenserna på Saturnus. Jag går klädd i tweed och är insmord med salladsdressing.

Stöd Tidningen Kulturen

Köp en prenumeration! Klicka för mer information.

Jag samlar på cafébestick, lyssnar på träskfåglarnas riau-riau-sånger och tänker ständigt på min experimentmaskin. Du store Scott, här finns både kolvmotorer och reaktionsdrift! Jag sitter ihopkrupen som en klockfjäder med cigaretten i en konstig hållare. Jag är den lilla danserskan från Duluth. Jag har en sfärisk celest kropp, enligt tidningarna ser den ut som en karusell som stormen fått fatt i. Seså, sätt igång språklådan. Ignorera snön vid iskalotterna. Magnetmannen har ett petroleumlager och raketgubbarna athodyder.

Jag ser levande ansikten som skrattar och plågas, jag ser sovande beduiner insvepta vita tyger. Det mullrar i underjorden. Jag kvävs av gudinnans hår bakåtsvept av vinden och dansar för småslantar bland korallreven. Jag har kosmografiska funderingar och en hektograferad bok två meter under mull. En indisk maharadja satte mig i trans vid en seans i Durango bland avsomnade meridianer, spindelapors nästen och vittutgrenade bibliotek i skiftande kulörer och avgasångor. Jag besöker de döda hos fotografen i sin gamla bröllopsklänning och trasiga slöja i huset som ser ut som en stor vit elefant. Sex grävare från trakten stod stilla på den astrala betongkörbanan för 1000 midnätter sedan.

Något förväntas av mig, men jag vet inte vad. Jag får alla att bua vid banketten, jag borde inte ens vara här. Säg åt solteknokraten att min tunga har ruttnat. Jag är lerdoktorn och änkan med en liten sedelbunt gömd i sockerskålen. Jag har burit nekromantikernas mask av kungars ben. Jag är full av skit och löst sladder, men en gång i tiden drack jag ur guldbägare. Titta på mögelsvamparna. Jag pulserar, som om jag andas, allt tack vare blodplasman. En humanoid växt. Jag säljer symaskiner och är vän med en befjädrad allvetare som reser i ett rosa rymdskepp som luktar som ett slakthus. Mina mardrömmar är gröna.

Pariserhjulet är svart. Här finns eld och rök och blodregn, gråt och tandagnisslan. Jag skuttar runt som ett fån i heliumrus, som en kosmisk hjärna svävande över malmer täckta av is. Jag vet vad solfläckar är gjorda av och varför vattnet kommer ur kranen. Skrik inte åt mig, jag kan ramla och bryta nacken. Ursäkta att jag svettas, jag ska snart ta ett bad. Känner ni lukten av mig bakom de dammiga volymerna i rött läder? Ser ni mig i eken på kullen dit ingen vill gå efter mörkrets inbrott? Hör ni hur jag viskar i telefonluren? Jag är tidsresenären med den ljudlösa skrivmaskinen. Jag är Stetsonsilhuetten bakom glasdörren.

Jag är vinden som viner i orgeln då och då. Jag är professorerna på konstakademin som flanerar i den botaniska trädgården under en orkanisk natt. Jag faller sönder snabbare än en förhistorisk vas. Jag säger aldrig mitt riktiga namn och saknar all form av talang, trots att jag har pratat i radio. Mina profetior slår aldrig in. Barnen lyser i natten, likhundarna ylar. Nu far jag vidare bland stjärnorna, chimärerna och de vita maskarna … som en skörd.

 

Ur arkivet

view_module reorder
 Matt Haig på besök i Sverige. Foto Belinda Graham.

Matt Haigs öppenhet om sin depression ledde till en world-wide-bestseller - och Skäl att fortsätta leva

Matt Haig är på turné med sin nya bok, som kommer ut på fler och fler språk. Nu finns den också på svenska. Han betraktar kritiskt sin omvärld --- ungefär ...

Av: Belinda Graham | Litteraturens porträtt | 10 oktober, 2016

Att bygga broar mellan då och nu

När vi vandrar i spåret av det förgångna är vi samtidigt som fångar i nuets oerfarna steg, men det finns alltid möjligheten att bygga en bro mellan då och nu ...

Av: Eleonora Bru | Essäer om litteratur & böcker | 28 juli, 2010

Umami, salinitet och Sakurai

Sommarelden   I empiriska och rituella sammanhang är det bärare av den, av verk eller andra strukturer knutna till det sociokulturella mottagandet, kommunicerandet av det, själva aspekten som belyser, samt de facto ...

Av: Freke Räihä | Agora - filosofiska essäer | 18 juni, 2012

Namdar Nasser

En tydlig röst i världen

Namdar Nasser, är den Göteborgsbaserade författaren som sett diktaturer gå under och uppstå. Han har tvingats bära vapen men vägrat och flytt. Detta förde honom från Iran, till Turkiet. Efter ...

Av: Ivar Fors | Litteraturens porträtt | 15 december, 2016

En roadbok på queerfeministisk grund

Det började i Kramfors. Hanna Wikmans morfar var reporter på Nya Norrland, och det verkade så spännande. Som 15-åring gjorde hon sin prao på NN:s lokalredaktion i Kramfors, och knappt ...

Av: Gregor Flakierski | Kulturreportage | 28 september, 2010

Traditionen i den kristna kyrkan

Marcus Myrbäck om Jaroslav Pelikans The Christian Tradition: A History of the Development of Doctrine. Band I: The Emergence of the Catholic Tradition. .

Av: Marcus Myrbäck | Essäer om religionen | 24 februari, 2017

Ernest Hemingway tillsammans med Hadley1922 Bild: Schawed

Försvunna manuskript

Ivo Holmqvist om tre mytospunna. försvunna manuskript

Av: Ivo Holmqvist | Essäer om litteratur & böcker | 05 december, 2016

Om att cykla tycker jag så fan heller!

Om att cykla tycker jag så fan heller, skrek Andy nerifrån diket. Det är ta mig fan det dummaste man kan göra. Sommaren var som grönast, som vackrast, som en jordgubbe ...

Av: Björn Augustson | Gästkrönikör | 30 mars, 2012

Botanisera i arkivet
close

Prenumerera på vårt nyhetsbrev!

Få de senaste artiklarna direkt i din brevlåda - helt kostnadsfritt.

Du kan när som helst avsluta din prenumeration - enklast klickar du bara på länken du hittar i varje nyhetsbrev.